IL LIBRO SUICIDA

Ieri sono andata in una libreria specializzata in testi per bambini. Ragionavo con la proprietaria su un curioso fenomeno: poiché il locale è strutturato in modo molto accattivante, con scaffali che pullulano di disegni infantili e peluche, le persone che si trovano a sbirciare nelle vetrine credono che sia una ludoteca. Un tavolinetto attrezzato con fogli da disegno e pennarelli accentua questa sensazione, nonostante sia palese che quella è una libreria.

E’ perciò convinzione diffusa che in quel luogo non si vendano libri, ma si giochi. I pochi ardimentosi che varcano la soglia del negozio, il più delle volte domandano: “ Ma voi, i libri li vendete?”

“No, ma scherziamo? Li acquistiamo perché ci diverte aprire l’estratto conto bancario e vedere che è in rosso. Per ingannare il tempo, li spolveriamo…” Questa dovrebbe essere la replica di chi gestisce questa attività a una domanda così sterile.  

Fra una chiacchiera e l’altra, ad un certo punto un libro è caduto dallo scaffale a testa in giù, con le pagine aperte sul pavimento a quattro di bastoni.

La proprietaria ha commentato serafica: “ Eccone un altro che si è suicidato!”

In Italia ci si lamenta tanto del fatto che non si legga abbastanza, e la questione è già di suo è piuttosto grave.  Ma leggere almeno l’insegna di un negozio, porca di quella vacca, non richiede poi questo sforzo trascendentale!

Ora capisco perché gli artisti muoiono poveri e indigenti. Pur faticando ancora nel definirmi “scrittrice” a tutti gli effetti, vi annuncio che ultimamente ho perso due chili senza l’ausilio di una dieta.

Devo iniziare a preoccuparmi oppure ringraziare il Cielo per il dono inaspettato?